Qué bonita es la primavera

Escribo esto a las 23.38 de un día agotador, minutos antes de irme a la cama. Siguiendo con mis principios, mi principal objetivo ahora es olvidar todo lo que ha ocurrido hoy. Bueno, no todo. Lo que no quiero olvidar: la alegría de algunos amigos muy queridos (y algunas amigAS muy queridAS, ejem), el abrazo del hombre de mi vida al saberlo y una frase de mi madre de esas que hacen época («Por mucha gente que te felicite, por muchos que sean los que se alegren, ten presente que nadie se alegrará tanto como yo»).

Salvo esto, lo demás no importa. Ni los halagos, ni las llamadas de los periodistas ni esta vorágine de ojo de huracán, hermosa y falsa. Mi ego es algo así como bulímico: no le aprovechan este tipo de cosas. Ergo, en ese sentido estoy a salvo. Lo importante ahora es ser capaz de levantarme mañana y volver al ordenador, a mi mesa siempre desordenada, y ser capaz de hacer lo que debo (es decir, escribir) durante 5 o 6 horas. Escribir como si nunca hubiera pasado nada bueno. Como si aún estuviera todo por hacer. Como si me fuera la vida en ello.

Hoy ha sido un día agotador y especial. Cuando he acostado a mis hijos le he dicho a Adrián, el mayor (tiene 5 años), que hoy me han dado un premio. Sus ojitos luminosos han refulgido más aún y ha abierto la boca, como un pez, en señal de sorpresa.
«¿Y qué es?», me ha preguntado.
«Es un libro», he dicho.
«¿Un libro?», en su cara brillaba la emoción de lo fascinante. No parecía decepcionado de que su madre no haya ganado una medalla o una copa o una bolsa de caramelos.
Mientras le arropaba, le he contado un secreto al oído (le encanta que lo haga):
«Vosotros tres sois mi mejor premio», le he dicho.

Ha sido un día feliz. Gracias a todos los que lo habéis compartido conmigo.