El perdón en la calle de Atocha (poema)

Una tarde de invierno del siglo XIX

una dama enigmática llamada doña Emilia

aguardaba en su coche en la calle de Atocha, 

palpitante y en vano,

a que Benito Pérez, el mayor novelista de su tiempo

acudiera a la cita.

Ella le había escrito una carta confesa
implorando el perdón, que no fue suficiente.

Dentro del coche, sola, arrepentida,

tuvo que comprender que no era perdonada.

Y también que el mayor novelista de su tiempo

era en estos asuntos de celos y desplantes

un hombre como todos los demás.
Un hombre, al cabo.

Otra tarde de invierno, tres décadas después, 

doña Emilia detiene sus pasos orgullosos

ante una vieja tumba recién cicatrizada.

Aquí yace el mayor novelista de su tiempo

a quien ella adoró y escribió cartas,

a quien brindó consuelo en su pecho abundante,

con quien viajó por tierras extranjeras

siempre con disimulo clandestino,

de quien tuvo consejo, admiración,

amistad, compañía y la justa

alabanza que evita sucumbir al novelista,

en suma: mucho más de lo previsto, 

incluido el perdón que buscó aquella tarde

en la calle de Atocha.

Hacer que te perdonen y llegar al final:

no es mal balance.