Multiplica tu espacio (microcuento a favor del reciclaje)

—¿Dónde lo puse? —se preguntó, mirando las hileras de cajas, archivadores, zapateros, cestas clasificadoras y módulos apilables adquiridos en el centro comercial por un precio de risa.
Junto a la puerta del vestidor, la invitada aguardaba, inquieta.
—Desde que lo tengo todo en su sitio no encuentro nada —dijo la anfitriona y sacó de su lugar una de las cajas más grandes.
La invitada dio un paso hacia la caja. Levantaron la tapa de cartón y las dos miraron el interior. Un par de ojillos deslumbrados por la súbita claridad se clavaron en ellas.
—¿Lo ves? No tenía la menor duda. Yo no tiro nunca nada. Y menos un marido, por estropeado y chocho que esté.
Cogió al marido por los hombros y lo sacudió con decisión. El aire se llenó de diminutas pelusas flotantes que lo hicieron más denso. Puso en pie al marido junto a la invitada.
—Ya te lo dije. Te queda que ni pintado. Y eso que llevas tacones.
La amiga asintió, contenta, con algo de timidez ante el desconocido.
La anfitriona dobló de nuevo al marido, desoyendo sus protestas, y lo volvió a guardar en la caja.
—Toma —entregó el paquete a la amiga—. Llévatelo. A mí se me quedó pequeño.