Noches báquicas

La realidad -por si no lo sabéis, es ese territorio abstracto que vive fuera de los libros- dispone a veces extrañas coincidencias. Hace un par de días, mientras hablaba en un instituto de Fraga de El anillo de Irina, entró en clase una alumna rezagada: se llamaba Irina y era rusa, además de muy guapa. Se ponía colorada cada vez que yo nombraba a la Irina de la novela, porque pensaba que la estaba nombrando a ella. Y tenía razón: la estaba nombrando a ella. No podía parecerse más a mi personaje. Creo, de hecho, que era mi personaje, que no había podido resistir la tentación de presentarse a ver qué voy diciendo de ella por ahí.
Amanezco, ya a punto de irme a casa, en un hotel de Zaragoza llamado, pomposamente, Césaraugusta. Las habitaciones también tienen pretensiones de pompa. Me alojo en la número 100. No sé si para celebrar la redondez de la cifra, a mi cuarto alguien le ha puesto nombre. Lo luce en un rótulo dorado, en la puerta: Noches báquicas. Promete mucho el nombre pero la realidad, en mi caso, concede poco: una noche conmigo misma en la soledad de un hotel zaragozano no puede ser muy báquica ni que me proponga un exceso. Además, pienso, todas mis noches son báquicas desde hace algún tiempo. O dionisíacas, que para el caso es lo mismo.
La única experiencia medianamente báquica de la noche pasada fue cenar en La Miguería con un buen grupo de colegas de por estas tierras: Casrlos Castán, Óscar Sipán (qué agudo dueto), Amadeo Cobas, María Frisa... Terminada la cena, y el café, regreso al hotel, a la soledad de mis noches báquicas. Sobre el cabecero de la cama, Baco persigue a una ninfa en bajorrelieve (lo toco, para ver si es de cartón piedra, pero no: es de piedra, sin trampa y, desde luego, sin cartón). Me duermo custodiada por las columnas de yeso de mi habitación-con-pretensiones pensando que mañana vuelvo a casa, donde las noches siempre son dionisíacas.

Mmmm... Se me hace la boca agua sólo de pensarlo.